Nëse do t’i kthehesha asaj vere me fjalë, do të duhej të gjeja një mënyrë t’i rrëfeja gjërat e vogla që e ndërtojnë një çast të madh. Aroma e fikut në oborrin e gjyshes. Zhurma e anijeve të vogla që fishkëllenin në mëngjes, sikur të donin të zgjonin edhe dallgët. Pluhuri i rrugës së gurit…